Um dia
sentiu 
os abismos
entre
os mundos.
E foi assim
que
começou
a perder
a inocência
com a qual
a realidade
é tão bem
maquiada

Tentativa

Ascende
irradia-se
refeita
é Hera
faz-se
em tramas
quer ser
Ter ramas
revestir
paredes
coloridas
florir
feridas
em dores
com cores
sortidas
Na germinação
erra
exaspera-se
em desespero
o medo
mina forças
ressente-se
resseca-se
padece
desfalece
e já mais
não é...
(H)era.

Para Oz

Haverá
ao menos
qualquer
luz
guiando
os olhos
por dentro
da escura
(in)certeza
(in)constância
de uma
distância
volatizada
em ânsia
de palavras
que rompem
telas
Horizontais.

O

Amor

Esmagado

Sobrevive

das

Migalhas

E

Ainda

Insiste

Resiste

Esperando

Migalhas

Caidas

Esmagando

Se...

para quem?

Para quem anda vivendo em dor

ou para quem morre em sonhos?

Ela talvez esteja mergulhada

num sono semi-mortal e talvez por isso

sinta as dores em doses secas

de engolir.

Mas para quê responder?

Onde ou por quem seria recebida?

As portas todas entreabertas mas sem recepção.

Então é entrar no vazio preenchido de coisas

das quais não pode participar.

Não é bem-vinda, ou é apenas ignorada.

Isso também dói, mesmo nos sonos

menos mortais.

E quando ultrapassa-se o muro de pedras?

Lamentações.

Seria mortal dormir... então,

Sentir é poder provar que vive.
E a dor passa a ser passaporte
para a certeza da sobrevivência
mesmo com olhos semicerrados.
Percebendo tudo em volta
segue perdendo a rota...
Não.
Apenas conviver entre os demais mortais
com uma débil lembrança de que um dia
a dor abria as portas, a pulso,
nos impulsos de se fazer viver
através de brechas.
Hoje a solidão acomoda a dor
de tal modo que quase a amortece.
Mas o corpo obriga a Alma a continuar
ultrapassando muros, visível, risível
declarando-se viva, através da dor.

Quando

eu 
sonhei

você

trazia

nos 

lábios

um 

silêncio

triste

e seus

olhos

não 

queriam 

ver 

o céu.

Quando

você

me

olhou

eu

trazia

a

boca

trêmula

e

meus

olhos

não

queriam

ver

a

tristeza

dos

olhos

seus.

Vamos

brincar

de 

encontrar

palavras

soltas

dentro

do 

céu

das

nossas

bocas

estrangeiras...

estranhos

sentimentos

soltando

sons

nas

nossas

frases

cheias

de emoções 

Um
dia
você
chegará
do
nada
e 
me 
servirá
uma
coca-cola
gelada
saindo
direto 
da 
sua
boca
quente
para
refrescar
o
meu
desejo
do
seu
beijo.

Abre...

_E

A Ema...

Embora boba,

Berra!

_E o amor?

Era mero.

Morre em ermo,

o erro.

Quase
ágil
está
frágil.
Debita
de 
si
uma
débil
luta
em
busca
da
porta
de
Saída.
Sem
êxito. 

As Noites eram Felizes. (Um conto de Natal)

Passaram a ser noites felizes quando ele passou
a ficar em casa nestas datas que não saberia dizer
quando começaram a acontecer.
Então todo aquele clima de festas traziam expectativas 
de que a fartura entraria pela porta e através dela instauraria-se
uma inusitada união entre todos que naquela casa ainda viviam.
Não tinham os símbolos comercializados enfeitando os cômodos apertados,
mas eram preparadas outras visões de saudações, a casa era
pintada, lavada, e bem servida de flores e outros arranjos
condizentes com o que tinha-se para oferecer a quem por ali
chegasse.
O que mais excitava aos olhos alegres de todos era a mesa farta,
e todos servidos, uniam-se e confraternizavam-se realmente felizes.
Então, com o passar dos anos todos cresceram, emanciparam-se, desuniram-se,
e alguns foram viver suas próprias vidas recém-recomeçadas em suas próprias casas.
As noites felizes ainda aconteciam, mas foram escasseando.
Num átimo de uma noite, ele se foi, para sempre.
Dai então as noites felizes deixaram de ser recebidas com festas e farturas
naquela casa, não saberia dizer ao certo quanto tempo levou
para que elas por fim, deixassem de acontecer.

A princesa de ébano não ostentava adornos,
trazia uma segunda pele escarlate que deixava
acentuar o seu acetinado tecido corporal.
Os cabelos eram centenas de serpentinas telúricas,
miúdas e soltas, leves... 
E os olhos luzindo em cor de noite sem estrelas,
eram protegidos por cortinas de vidro transparente.
Caminhou lânguida, e imune ao espaço delimitado,
deixou um rastro suave de sensualidade e força, viva.

Teve seu começo
com excessos
em acessos...
Tudo torpe
desconexo
tosco gosto
no impossível
toda indefesa
nociva
arrisca
arisca
(des)obedece.

autocontrole

... Então apertando e abrindo rapidamente os olhos, coibiu o impulso de desfazer-se em si, e sumir da normalidade, até assumir qualquer coisa de unicamente seu.

Não terá ajuda precisa se ultrapassar o limiar do aceitável socialmente.

Não era apenas desligar-se das normas e condutas, não seria um mero ato de anarquismo, coisa tão elitizadamente démodé. Não. Queria apenas não ter que estar prestes a prestações de contas, de contas que sequer saberia solucionar por si só.

Os resultados que encontrava ora eram positivos, ora negativos. E todos pesavam.

Mas permanecia na sua posição caótica de indivíduo invadido e incompreendido.

Era disso que precisa estar o tempo todo sob vigilância de si e sobre os outros, que deliberadamente invadem uns as vidas dos outros, concedendo-se direitos de julgo e punições ou recompensas.

Em todos os âmbitos da sociedade isso se chama normalidade. E é normal até certo ponto. Até onde não invade o outro até nos seus momentos mais privativos, íntimos, secretos, individuais, cerceando assim a liberdade que se torna cada vez mais uma abissal e solitária prisão.

Não é contra as Leis e a Ordem. Também não é isso.

É unicamente a questão da invasão contínua que motiva medos e manias que antes não existiam, e hoje persistem. Por isso precisava estar o tempo todo policiando-se e quando descuidava-se um pouco apoderava-se de si uma vontade absurda de não mais resistir e fugir para um lugar desconhecido dentro do seu Eu. Um Eu só seu. Um mundo sem invasores. Um mundo sem abismo para a liberdade.

Era quando precisava ser urgente em abrir bem os olhos, senão, ia...

Saiba que...

... Por partes, parto...
em pedaços minúsculos,
todas as promessas
as mesmas, essas...
De você, nunca mais...
Mas, o que mais há
diante do meu olhar
escravizado num pedaço
do nosso recente passado?
Traços de sentimentos
que dilaceravam as emoções
e nas suas mãos
e às suas portas
juras e histórias
em poesias e prosas
desnudavam de mim
do tudo que eu já inundara
me postava em nudez, crua.
E por isso a razão
diz que já não há caminhos
para seguir suas distâncias
em instantes de desesperos
e medos sem segredos...
O Sentimentalismo se põe
a posto de reivindicação,
em defesa dos sonhos
tão inofensivos e frágeis...
Frágeis e corrosivos,
vão despedaçando tudo
em colisão com a verdade.
E enchem a realidade de dores,
alterando os sabores, as cores,
porque são apenas pedaços
de desejos impossíveis.
Então dor é partir...
Parto... em partes...

Bernard...

Tudo ardia quente e lento, apesar dos relógios gritarem em esquinas e semáforos, lentos... Vermelho... Verde... Esperas...

Dentro dele havia uma visão sem tensão alguma enquanto os dedos tamborilavam uma canção que apenas ele ouvia...

A janela abria-se também para dentro e o sol descontaminava os resíduos que invadiam o seu espaço a cada lufada de vento...

Ele cantarolava um pouco, tentando não desanimar diante das faces tão carregadas em hora tão ainda suportável, apesar da lentidão caótica.

De repente algo o fez olhar para trás, e a canção foi um pouco esquecida diante de uma nova ação que lhe tirou daquele espaço que o protegia da contaminação da necessidade de se ater ao momento mais coletivo, e ele saiu do seu individualismo.

Enquanto isso as tensões do mundo externo queimaram nas cores dos semáforos... Amarelo... Vermelho... Segue-se...

Digi.. face.

Era domingo, e nada mais além de verdades que habitavam entre outras invenções.

Havia um existir distante e constante. E um existir inconstante, mas consistente, bastava buscar.

Mas as intenções pareciam superar todos os resultados sem absolutas previsões.

As provisões eram também um álibe para conceder alguns bens meramente fisiológicos, mesmo que puritanamente isso soasse como delitos cometidos a revelia da hipocrisia que reina coroada por falsos moralismos.

Reinventando o domingo, abriu o caminho em discagens curtas e palavras intencionadas, e mais nada.

Depois, seguiu levitando em busca constante do existir distante.

Eras de Mi...

Cansava-lhe viver em traços 
correndo pelos céus 
em inconstância de nuvens, 

percebendo-as distanciadas 
aos sabores e humores 
das massas de ar, 
quentes, frias...

Traçava até alguns sonhos 

dentro de gigantescas nuvens 

que transmutavam seus percursos 

em céus por vezes quase próximos.

Sem palavras pesavam nas nuvens 

o desperdício de tantas estrelas escondidas... 

Tentava outras imagens em viagens mais terrenas, 

mas eram tantos contrapontos 

em confrontos diretos e indiretos 

com a realidade, 

sendo mais positivo 

preferir mesmo recolher-se 

a uma solidão disfarçada 

de dificuldades quase insignificantes, 

para assim permanecer 

sob a proteção dos seus mesmos sonhos 

inconfessáveis e improváveis.

Assim as Eras passavam 

em lentidão de mormaço 

sobre os céus de Mi, 

que ardia por fora 

e queimava por dentro 

tudo o que era 

em físico 

e psique.

                                               


                                                       Traz         você

                                              Atrás          de      você

                                           Trazer          tais         dores

                                         Detrás             as            flores

                                       Traz.....................................endo 

                                       pra                  zeros                os

                                         Atrasos          pos         teriores

                                            Atrás           de             você

                                              Traz          você        segui    
                                                              dores.

A Menina e o Gigante

A Menina surge
e nunca consegue
chegar muito perto
mesmo  tentando alcançar
o Gigante que vive na Nuvem.
Quer chegar perto
sem medo do desejo
infantilizado
no tamanho do gesto.
Não traz mais
sequer algum começo
apenas continua
buscando aquele abraço
dentro do espaço imenso
que a separa da realidade.
O Gigante sopra os sonhos
em direção contrária
distanciando-se sempre mais,
suspirando benevolência...
Mas sem complacência,
mantém-se na impossibilidade.
Mantém-se Nuvem.
Ela talvez nunca mesmo o alcance
e o abraço perca-se noutros sonhos,
trazidos por outros espaços.

Sim,
ela é assim
um pouco tudo
aqui e ali.
Perdida
dentro do livre
arbitra a própria
vida.
Comete.
Interroga.
Analisa.
Julga.
Condena.
Ou em risos
quase tudo
se dissolve,
o que sobra
é absolvido. 

Pala Tino Lino, o Tipo.

Com o retorno de Saturno, as apresentações eram disputadas por metro quadrado, e havia muita luminosidade focando a sua presença. Por onde andasse ou seguisse, era sugerido, compartilhado, divulgado...

Talvez esteja sendo uma aposta na suposição pensar que isso o cansava, deveras. De vera?

Deveria. Mas não, isso não o cansa. Isso o instiga a seguir, apresentando-se, mostrando-se, expondo-se, e compondo, “songs”, para “jingles”, “games”, “dancyng”, para que seja sempre mais, “compartilhado”, Ter bilhões de seguidores por todo o planeta em todas as línguas.

Mas isso é tudo Um entre parênteses em sua vida. Ele é bem mais que isso, e essa é a parte guardada para alguns raros outros Uns, que não devem passar da casa das centenas.

Instalado em seu posto de comando, criava suas “songs” para uma horda de seguidores e compartilhadores que pareciam louvá-lo hiponitizadamente maravilhados, extasiados... E, captando-o, eternizando-o, compartilhando-o com quem por ventura não estivesse ali, criando-se assim motivos para a inveja.

Plácido e confiantemente cumpria o que para si era quase uma missão. Divulgar-se, Star.

(No resto do espaço era escuridão... Um único canhão de luz sobre o Um, refletindo ao fundo mais Dois. Porém ele era o Um, para os Dois, e para os outros Tantos que ali Estavam. Em meio aquela celebrada veneração, ela não viu sentido em Estar ali. Fixou o olhar no palco, tentou absorver o que surtia de efeito sonoro de toda aquela parafernália de máquinas e gente. Nada. Deu as costas e saiu sem mais olhar para trás, pois que não havia necessidade, já vira o bastante para saber que o seu Ser, não era para Estar ali.)

Em meio à travessia, repentinamente, toda a vida da paisagem tornou-se estática, e um azul céu cobria e protegia puritanamente um corpo que já percorrera um longo trajeto por dentro do tempo, parecia ser a única vida em movimento ante a paisagem onde as vidas urgiam mesmo naquele instante em que pareciam estáticas.

Na estatura os anos já arqueavam os ombros, enevoavam os cabelos, e com um terceiro apoio os pés pisavam firmes apesar da desaceleração dos músculos, e sem mais a plena elasticidade da pele.

Os trajes traziam heranças e Histórias e os gestos seguiam a pouca clareza da visão que ainda guiava seus passos e intenções. O semblante era de um cansaço resignado que inspirava respeito, e no peito um coração marcado por tempos e tempos decorridos. Seguiu em secreta intenção compassadamente já toda direcionada. E a paisagem voltou aos movimentos do seu caos cacofônico.

Novembro

No
verbo
nobre
move
em
mero
bem
o
nervo
bom.
Ore
menor,
em
mono
novo
ermo
over.

Trovadores em versos

... Então um dos Trovadores em comédia seríssima,
num tom filosofal em harmônia com o colorido,
abrindo-lhe os olhos mais do que os ouvidos,
disse sobre o rio,
que tristemente morre no mar,
para depois  do medo
e do choque, felicitar-se
por ter renascido oceano.

Quase cai ao plano.
Porque era como uma luva de pano
batendo de leve nas faces para um novo despertar.


(Para os Corsários Inversos)

Traça metas

Mete traços

Perde coisas

Sonha pessoas

Ruins e boas

Faz conquistas

Perde pistas

Pensa poder

Tornar-se niilista...

(Coisa elitista)

Solidão pura

Mágoas sem cura

Reza em risos

Converte-se em lágrimas

Que sequer

São secretas

Nem mesmo

As sagradas.

Now...

Agora
fez-se
sombras
enconbrindo
as sobras
do que
existiu
de história
contada
em estranha
complexidade.
O que foi
mentira
ou mera
maldade
fragilizando
a fantasia
onde o real
navegava?

Recadinho

Não há trégua...
O horizonte mais uma vez
se contorce em ira.
Ria da ira.
Ela é gratuita
em comparação
aos estragos 
que em tragos
amargos
vai-se engolindo
enquanto  depara-se
de fronte para um
irado horizonte.

Age, Nyc

Havia pouco espaço, mas os dois corpos cabiam-se em comunicação e gestos de pequenas urgências e sorrisos diante dos pequenos obstáculos que faziam com que seus espaços trocassem os corpos de lugar.

De um lado, a pressa sem muita aceleração ia retocando os traços diante da própria imagem, e do outro, uma ânsia sem muita ênfase em querer higienizar-se sem que para isso fosse preciso sacrificar o momento de estar ali, quase em atropelos, tocar de leve na pele, roçando nos pelos, e perceber o apelo dos sorrisos em trocas de cordialidades, simples, simultâneas e solidárias.

E mais uma vez, outra troca toca os pontos das distâncias mínimas dos instrumentos e objetos necessários a ambos objetivos, flertes sem flash, apenas a luz amarelada e quente do espaço restrito e quase sufocante que de repente era ocupado por muitas outras urgências.

Houve a possibilidade quase furtiva do agradecimento em fresca higiene, mas não houve despedidas, a porta foi aberta, a história ficou lá dentro, enquanto a imagem continuava refletindo os retoques dos traços, um pouco urgentes, mas sem pressa,

E o outro lado, já do lado de fora da história seguiu em trajetória sem focos urgentes.

(Uma fonte...)

...não era disso que queria falar num dia de azul escaldante.
Não, mesmo.depois de ter atravessado um trajeto caótico
desde as primeiras horas da manhã até o momento em que
abriu a janela e viu que ali também havia um azul-esplendido
convidando à paz, então neutralizou a vulgaridade de outros
sons abrindo uma porta que trazia vozes e vozes, escolheu uma,
em língua estrangeira, para não misturar palavras e sentimentos
em demasiada interferência.
Parecia um belo dia para agradecer pequenos e sutis gestos,
mas em meio às palavras e sentidos, e mais o bom dia azulado
após uma queixa infantil, fez com que mudasse o destino exato
da saudação em fonte iluminada.
Ainda assim, sabia que a mensagem chegaria ao campo visual
daquele Ser  inalcançável, mas percebido em distâncias abstratas...
O dia estava no seu normal e de um azul-quase-verão a dourar a pele
e abrasar os olhos, e estava convidativo para se dizer "bom dia" ao
mesmo tempo em que se agradece por outros tons de atenções.

Alguns passos silenciosos
cruzaram a distância
e alcançaram as trevas.
Houve um instante de luz,
e depois tudo amainou.
Sob as sombras
surgiram as dúvidas
e a dádiva
quase perdeu sua essencia.


(assim mesmo, sentiu o toque)

Pois não queria continuar em estado de sangue.
Costurava as feridas ainda abertas com fios de mágoa.
Quebravam-se os pontos e tudo se expunha mostrando
a vivacidade ainda ardendo morna dentro das lembranças.
Mas procurava mergulhar em outras cores e sanar as dores
desencandeadoras de tanto vermelho que afundava sua alma
em um mundo onde predominava a escuridão como pano de fundo.
Era sábado e sem qualquer aleluia sabia-se em solidão voluntária.
Mesmo havendo ainda um pouco daquela magia em que pequenos
gestos verdes eram colhidos aqui e ali proporcionando qualquer coisa
de cura em determinados pontos agudos daquela mesma tonalidade
escalarte que escorria por dentro do abismo que separava o mundo
em que vivia, daquele em que apenas sobrevivia entre as demais
racionais criaturas.
Era sábado e desejava um isolamento mais pleno e silencioso, onde
pudesse esquecer de sangrar, e sentir-se verdadeiramente livre na sua
individualidade, na sua segregada versão de si por si, em seu direito de
Ser com o mínimo de interferências no que lhe resta de trajetória sobre
a Terra.
Nada disso era possível e se resiganara de que a cura só viria com a fatalidade.
Enquanto era sábado, sangrava misturando-se às outras tantas dores,
e tentava em outras cores mostrar-se saudável e com aptidão necessária para
que seja aceitável o seu "modus operandi" de Ser.

E do silêncio
um intenso incêndio
devorou a dor
e esta fundiu-se em chamas
e continuou dor queimando
no silêncio do silêncio.
Havia sons diversos
e avessos ao silêncio
propagam-se nos sentidos
em variáveis percepções.
Mas o silêncio permanecia
quase inquebrável
apesar das passagens
que abriam-se
para os sons
naturais,
onomatopeícos,
humanos.
Soavam dentro do pesado
silêncio
sem demovê-lo
enquanto consumia-se
nas próprias chamas
com a dor.

It, Is...

...qualquer coisa de química se esvai azul à fora...

...um belo dia para saborear venenos sem se deixar corromper totalmente.

...porque é preciso absorver as particulas de vidas e vidas, e suportar

as vidas e vidas, e encontrar um equilíbrio saudável entre uma ação e

outra, e não rosnar, não enfrentar, apenas defender seu lugar nos espaços,

sem unhas, sem dentes, apenas com as funções sociavelmente aceitáveis. 

...Ser tecnicamente sã!

...sobreviver à seleção natural da espécie, onde os melhores - alguns já

não tão naturais assim - são a maioria.

...a temperatura do dia convidando para uma fuga dentro de outro azul

onde seja possível absorver as vidas e vidas e sentir-se individualmente

parte do todo, que possívelmente sequer tem uma cor e uma temperatura

definida.

...Carpe Diem...

In-Out/XI (XX)

                                                  En...volver
                                                      Se
                                                      Na
                                                Des#!%*"#ordem
                                                                Caotica     
                                                     mente
                                                As
                                                   Ordens
                                                               Perdendo
                                               Credi-bilidade
                                                   Perante
                                                                  Leis
                                             Caducando
                                                                  Na
                                            Socialização
                                                  Da
                                                                Nova
                                             Ordem
                                             Guiada
                                                 Na
                                                            Velocidade
                                            Tecno           lógica

In-Out/XI (XIX)

                                       Ajoelha
                                                  Se
                                                  Ofertando
                                         Sem
                                                  Sub   
                                                      ser
                                       viência
                                           Os
                                                     Fios
                                            Conduziram
                                                      A
                                                       Im    age        m
                                                                E
                                                   Nasceu
                                                              Uma
                                                  História
                                                        Contorcendo
                                                             Entre
                                         Gestos
                                                     E
                                                           Impulsos
                                                  Fugas
                                                               Do
                                                            Castigo.

...Mas não era disso para falar
e o que dizer formou um turbilhão de palavras
esbarrando entre si
buscando uma saída.
Muitas perdem os sentidos
e outras suicidam-se no silêncio do esquecimento
então tudo momentaneamente aquieta-se no nada
aguardando um novo impulso do dizer mostrando
uma saída.